-Rabas y camarones salteados con champiñones, verdeo y tomate.
-Bife de chorizo a la pimienta negra (foto).
-Cabrito deshuesado relleno de mollejas envuelto en masa casera.
-Sorrentinos de salmón ahumado con salteado de tomates en oliva y albahaca.
-Abadejo a la plancha con salsa de mariscos y azafrán.
-Crema catalana de chocolate ahumado quemada con azúcar picante.
¿Qué te parecen? ¿Probaste alguno?

La casa estaba destruída y además, era enorme, con lo cual no nos servía para nuestra humilde misión, de todas maneras la recorrimos a toda con el asesor inmobiliario hasta que llegamos a un ático, al abrir la puerta, en el medio de la sala, abandonada, tirada en el piso estaba ella. Tanto Valentina como yo la miramos, nos llamó la atención primero, nos conmovió su estado y finalmente nos enamoramos de ella. Quien no se ha enamorado en un ático?

El señor que oficiaba de intermediario nos miró, notó nuestro entusiasmo por ella y nos dijo, “Les gusta?, yo la estaba por tirar a la calle, llevenselá, se las regalo”. Nos costó entender el desprecio por semejante pieza pero no queríamos demostrar demasiado entusiasmo para que no se arrepintiera. La cargamos en el auto y le dijimos que si estábamos interesados en la propiedad le íbamos a llamar.

A partir de ese día, una máquina de escribir del año 1940 nos acompaña en nuestra oficina. Una reliquia, de esas máquinas negras, grandotas, fortachonas. Tiene un vidrio al lateral para que su alma quede al descubierto. Clap! Clap! Clap!. Su carro ya está medio vetusto pero en general lleva muy bien sus mas de 70 años. Es una Royal! me dijo una vez el padre de una amiga que se dedicaba a reparar máquinas, y se le llenaron los ojos de lágrimas.

Las máquinas de escribir me han acompañado en mi vida, mi vieja tenía una Olivetti de esas que venían con estuche para poder llevarlas, era una especie de notebook de la época. La secretaria de mi viejo llegó a tener una electrónica, era un despilfarro de modernidad, en aquella época pensábamos que nada podía ser mejor que eso! Vos escribías algo, te equivocabas, apretabas un botón y la tipa como sí nada volvía tras sus pasos, sacaba un pedacito de papel blanco, reescribía la última letra y voila! el error desaparecía. Podías escribir a toda máquina y cuando llegaba al final del carro, solita, sin decir ni mu, volvía al punto de partida y levantaba un renglón la hoja para que sigas como si nada.

Cuando la prendías movía el carro y hacía un pip cómo si se despertara y dijera ¡Al fin vamos a trabajar!

Cómo le explico a mi hijo que antes no se escribía en una pantalla, que era toda una aventura apretar varias teclas a la vez de la Olivetti para ver cómo se juntaban varios brazos intentando besarse con la hoja y quedar atrapados y a la espera, entonces con mi dedo índice comenzaba con la desconcentración, primero la N, ahora la B, ahora andá vos J, chau T y así.

Ayer cerró la última fábrica de máquinas de escribir, hoy pasé cerca de la mesa dónde descansa la mía y me pareció que lagrimeaba.

Disfrutar la soledad, tensar las fibras de mi cuerpo, llenar de aire la nariz/la traquea/los pulmones y ser uno con el planeta, dejar todo lo malo atrás, penetrar el futuro, avanzar, un paso tras otro (que es el modo correcto de progresar), viajar, disfrutar el viaje, que los medios sean tan o más importantes que las metas, limpiar la cabeza, dejar que el viento humedezca los ojos, solamente respirar, ganarle a la inercia del reposo, ser diferente, sentirme así, mirar los árboles que quizás mañana no estén, disfrutar, agitarme, recuperar el ritmo, seguir, descubrir que el horizonte siempre está más allá. There is no finish line. El mejor eslogan de Nike, para mi gusto. Superior todavía al archifamoso Just do It, aunque juntos son dinamita.

Cuando era chico, siguiendo a mi viejo como dirigente de atletismo, terminé corriendo en varias maratones con resultado espantoso. Y aunque he tenido uno que otro trofeo fugaz en los diez o doce deportes que ha practicado desde chico sin parar nunca, me sigue gustando lo lúdico de las disciplinas. A veces pienso que es consuelo de choto, pero luego dejo de pensar y solamente disfruto del ejercicio a mi propia y “rara” manera de disfrutarlo. ¿Será un rasgo de inmadurez? ¿Será que no quiero dejar nunca de jugar?

Mario Postay está entusiasmado con el runnning y en nuestras últimas charlas lo he provocado con preguntas del tipo “para qué anotarse en una carrera en Salta”, o “¿no te resulta aburrido correr?” o “por qué seguir un programa tan áspero como el MiCoach para salir a trotar”. En realidad siento una enorme empatía con ese entusiasmo por correr, una actividad que, como la bici de montaña, reúne los que para mí son requisitos ideales de deporte. Más que respuestas busco confirmar las coincidencias, ratificar mis pensamientos con las palabras de otro.

Entrenar y viajar al mismo tiempo. Eso es correr para mí. Eso es salir con mi vieja y querida Trek a los caminos polvorientos y los vados de Córdoba. There is no finish line mientras el cuerpo aguante. Para siempre, yo quisiera. Sin fecha de vencimiento. Que el horizonte esté siempre más allá… es una buena definición de que la vejez todavía no te alcanza.

¿Sabés? El día que me haga un tatuaje, ese podría ser un buen motivo: No finish line.

Esta semana que pasó, gracias, una vez más, a la voz de directoras y docentes de colegios provinciales, se supo que el PAICOR, que depende del Ministerio de Desarrollo Social, envió un listado a las escuelas donde se informaba qué niños podían comer y qué niños no. Insisto, se informaba a las directoras de los colegios qué niños podían comer y qué niños no.
Las encargadas de informarle a los niños y sus padres eran las docentes. La misma docente que todos los días enseña, cuida, orienta y ayuda, era la encargada de decirle a algunos de sus alumnos que para él no había comida.

Cuando la noticia tomó estado público, rapidamente el Ministro Massei salió a decir que ese listado, que estaba publicado en las paredes de los colegios, no debía ser mostrado, sino que era para que las directoras conocieran quiénes eran los admitidos y quiénes los excluidos. En ningún momento negó la existencia de la lista, por el contrario, ratificó que las directoras debían ejercer el poder de árbitros por comida.

El PAICOR, en el sitio web del Ministerio, informa que el corte para admitir o no un niño está dado en los $ 2.500. Es decir, si el grupo familiar tiene ingresos mayores a esa cifra, sus hijos no pueden comer. Se entiende lo que digo? Estamos hablando de alimentar niños, estamos hablando de dejar fuera de un comedor a un niño de 7 años, estamos hablando de que en los colegios estatales hay chicos que pueden comer y otros, que por más que quieran y lo necesiten, no.

El método de la exclusión es el siempre utilizado por todo gobierno, primero te saco y después me fijo si los datos son correctos. Mientras, estás  afuera.

Analicemos algunos números. Supongamos que una familia tipo (Padre, Madre y 2 hijos) gana unos $ 3.500. Padre y madre trabajan todo el día con sueldos de $ 2.000 y $ 1.500 respectivamente. Supongamos que alquilan un modesto departamento en un barrio clase media de Córdoba, este alquiler cuesta unos $ 1.000, muy modesto departamento. A esa familia le quedan $ 2.500 para vivir, alimentarse, transporte, educación, salud y esparcimiento (la OMS dice que se debe contemplar el esparcimiento a la hora de analizar si una persona es sana). A esta familia, le sería de mucha de ayuda que sus hijos almuercen en el colegio al que van, no sólo por el dinero que se ahorran sino también porque eso implica la posibilidad de una hora más de tiempo para trabajar, para viajar y para organizarse.

Sinceramente, no me importa si un niño que asiste a un colegio pública tiene padres que ganan poco o mucho en sus trabajos, me interesa que esos niños se alimenten y si esa alimentación depende de que lo haga en el colegio, que así sea.

Mientras el gobierno gasta millones en la demolición de la actual casa de gobierno, el alquiler temporario de oficinas y la construcción del centro cívico, por otro lado se les niega comida a niños en los colegios.

Recuerdo un poema de Mario Benedetti que dice, Señor Ministro, de que se ríe (seré curioso)

Cáspitas dije!.

Leí el post, opiné, leí opiniones.

Mas allá de acordar o no con las opiniones vertidas, uno de los reclamos mas acalorados, en gran medida por la audiencia femenina, es la utilización de las llamadas “malas palabras”. Dijo palabra decíamos cuando niños.

Me acordé de aquella brillante exposición de Fontanarrosa en el Congreso de La Lengua. Y empecé a comparar, casi sin querer, aquellas palabras (malas) vertidas en ese post por otras mas bondadosas.

Lamentablemente no encontré, porque, chicas, mal que nos pese, Coger no es lo mismo que hacer el amor.

Hace unos días, @Mariop inauguraba su blog con un post que tenía por título “Con ustedes, un autentico pelotudo“. Por un momento cambiemos ese título, “Con ustedes, un autentico pelonfai”, “un autentico imbécil” Imbécil ofende mas que pelotudo, lejos. Yo le he dicho pelotudo a mis amigos, jamás le diría imbécil.

Creo que tenemos miedo a llamar a las cosas por su nombre, las palabras por si solas, no son nadas, ni siquiera son palabras, el contexto es lo que le da valor a la palabra.

Los dejo con Fontanarrosa, me voy de vacaciones.

“Si el bebé sigue llorando así, me voy a lo de Carlos. Qué grande el Charly! Qué bien que la hizo! Puto, sin mujeres y sin chicos. La felicidad. Acá en cambio no se puede ni comer… ¡Hace algo con ese chico, Viviaaaana!”, grita Omar sin dejar de masticar.

Viviana  – Sí,  sí. Ahora lo tiro por el balcón. Si querés subí el volumen del televisor así no escuchas cuando se estampa contra la calle y lo pisan los autos.

O – No te hagas la graciosa Viviana que te queda mal. Sabés que vuelvo reventado de trabajar y que lo único que pido es un poco de paz. ¿Tan díficil es, eh? ¿Tan díficil?

V – No, te digo que es re fácil. Lo tiro por el balcón. Eso sí, vos después lo recogés. Tampoco puedo andar haciendo todo yo.

O – A veces me pregunto que te vi. Qué te vii Vivianaa. Cómo no le hice caso a tu viejo cuando me dijo que NO LO HICIERA desde la otra punta de la iglesia. Así me hizo! (Omar mueve la cabeza de izquierda a derecha, de derecha a izquierda,  como en cámara lenta…).

Viviana se da vuelta y se vuelve despacio, muy despacio, hacia Omar. Hay secretos que la enternecen y ése es uno de los tantos que tiene guardados. Nunca le va a decir a Omar que su papá hacía así con la cabeza porque no podía creer que ese metro setenta de smoking celeste, fuera su futuro yerno.

Viviana camina hacia él como cuando eran jóvenes y no tenían hijos. Como cuando esperaban a que los padres de ella se durmieran para quedarse solos y hacer todo lo que no habían podido hacer durante el día.

Camina hacia él agachando la cabeza, mirándolo fijo, sacándose el delantal y empujándolo a hacer eso que hace tanto que no hacen. Recordándole a besos hechos de mordiscos “que fue lo que le vio”.

Pero el monstruo dormido en el coche se despierta y empieza de nuevo a llorar! Llora como lloran los bebés, con esa impunidad que les da su condición de “no entiendo nada, soy chiquito, indefenso y frágil”. Ay sí, cómo no, ellos los señoritos inocentes arruinadores de momentos perfectos.

Ella corre hacia el coche buscando acallar al monstruo y Omar corre hacia ella buscando aunque sea arañar el momento que acaba de irse. La abraza, la aleja para mirarla bien, y como jugándose la última carta le suelta:

O- Felíz día de los enamorados, mi amor. Gracias por la cena. Estuvo muy rica, aunque que le faltó un poco de sal – dice sonriendo.

V- Sí,  como a vos cuando coges- responde ella, también sonriendo.

El perro lo mira a Omar. Omar la mira a Viviana. Viviana lo mira al bebé. Y el bebé lo mira al perro. Es la historia de nunca acabar: el maravilloso cinismo de las mujeres cuando se convierten en madres sólo es comparable al maravilloso cinismo de las mujeres cuando dejan de ser hijas.

Omar desoye el cumplido y la besa en la frente y después más abajo. Pero el segundo ya pasó y Viviana lo mira de esa forma en que se mira a los pacientes en estado crítico. Sus tiempos últimamente nunca son los mismos, ni siquiera los 14 de febrero, cuando todas las parejas del mundo cenan y cogen casi por decreto.

“No te preocupes, mi amor. Lo dejamos para otro día. Esto de tener que coger hoy, es algo puramente comercial”, dice Viviana. Y se va a dormir. Así, como si nada.

Desde Córdoba (aprox. 50 kilómetros):

- Por la autopista a Carlos Paz, tomando variante Costa Azul. Pasás el paredón del San Roque.
- Doblás a la derecha en cruce Ruta 38.
- Pasás Bialett Massé y cuando ves a la derecha el Hospital Colonia Santa María, llegaste.
(Santa María está pocos kilómetros antes que el ciudad de Cosquín).

Variantes:
- Podés ir por la autopista hasta Carlos Paz, pasás el Cucú rumbo a Cosquín (es más lejos pero con menos curvas).
- Podés ir por el camino a la Calera, que se toma en el Tropezón y pasa por los Cuarteles del Tercer Cuerpo de Ejército.

Sobre el antiguo Hospital Santa María:

Es un lugar increible, abierto en 1904 como establecimiento de recuperación para tuberculosos. En esa época era un hospital modelo. En 1974 fue escenario de la película “Boquitas Pintadas”, de Leopoldo Torre Nilsson, con Alfredo Alcón. Y constituyó un ícono de la Córdoba que recibía enfermos asmáticos por la bondad de su clima, entre ellos Ernesto “Che” Guevara.

Desde principios de los setenta el hospital pasó a ser una institución pública de salud mental y desde hace muchos años está en un estado calamitoso, como la mayoría de estos establecimientos. Hoy allí se alojan, entre otros pacientes, a enfermos psiquiátricos peligrosos que cometieron crímenes pero han sido declarados inimputables. Para darte una idea, de allí es la premiada fotografía Historias Clínicas, de Hugo Aveta, que muestra cómo están “guardados” esos documentos en el hospital.

Bonus track: programa del Cosquín Rock para hoy viernes 11 de febrero

ESCENARIO PRINCIPAL

LAS PELOTAS (00:00 hs)
BABASONICOS (22:25 hs)
LA VELA PUERCA (20:45 hs)
CALLE 13 (19:35 hs)
ESTELARES (18:35 hs)
EMMANUEL HORVILLUER (17:50 hs)
COLA DE PATO (17:00 hs)
4 AL HILO (16:20 hs)

ESCENARIO JULIO ANASTASIA

TIEMPO PERDIDO (20:50 hs)
BAJO RECETA (20:15 hs)
ENEO (19:40 hs)
MORENO (19:05 hs)
LOS VACAS (18:30 hs)
THE TRISTES (17:45 hs)
DRAKO (17:10 hs)
HIPNOTICA (17 hs)
LA BANDA DEL SR. URUTU (Ganador Pre Cosquín Rock Paraná – Entre Rios) (16:25 hs)

Recomendación banda cordobesa para ver, The Tristes, del periodista Germán Arrascaeta (@gron) y Raúl Guzmán Rodríguez, con bajo de Carlos Sada.

Cuando uno piensa en Häagen Dazs, nuestra mente se pierde en las calles nevadas de Olso o un barrio antiguo de Estocolmo. Bellas mujeres nórdicas preparan deliciosos helados a mano con una vieja receta que sus abuelos les legaron desde tiempos medievales. Sólo al saber el verdadero origen del nombre podemos tomar nuestro vuelo de Escandinavian Airlines y aterrizar en el noreste de la isla de Manhattan, o más exactamente en el Bronx, donde una familia trabajadora ha creado un helado exquisito y orientado a compradores que no se quieren mezclar con los que comen el “ice cream” de la chusma. Si alguien quiere una prueba irrefutable de que un nombre bien pensado   puede proporcionarle activos positivos a una marca,  sólo tiene que mirar la etimología de  Häagen Dazs. El verdadero significado de esas dos palabras de apariencia vikinga es sorprendente: nada. Ambas fueron completamente inventadas.

• Contacto con el autor: afernandez@phocusbranding.com